Где она, эта грань – граница,
Переход от светлого в грустное?
Фотография. Лица, лица…
Вот и ты, наша Пашенька Усова.
Всё ближе к югу голубой экспресс.
Знакомые места. Здесь шли бои.
От ран военных исцелился лес,
Вернулись на гнездовья соловьи.
Позаросли окопы у реки,
Распахан и забыт аэродром.
Отсюда в бой срывались «ястребки»,
Нас обожжённым заслонив крылом.
Я слышу до сих пор, как он сказал:
«Я скоро. Жди». И самолётов гул…
Но Як его горящий на глазах
В лоб «мессершмиту» круто повернул.
А мы теперь туда, где синь волны.
Со мною муж – не ты, и сын – не твой.
Немой укор мне вслед из тишины:
«Ты – мимо мест, где мой последний бой».
Был свежий холм насыпан второпях –
На запад шли. К земле бы той припасть!
А мужу снятся горы в облаках,
Мне ж прошлое кричит: «Сойди сейчас!»
Вдогонку голос: «Пропадает день».
Шагая к выходу, шепчу сама себе:
«Ровесник, мальчик мой, и явь, и тень,
Прости, что долго не могла к тебе!»