Война начинается с быта.
В траншее на миг тишина.
Сто грамм, недопитых убитым,
Добавит живым старшина.
Ах, война! То метит в лоб,
То заходит с тыла,
Вот он, узенький окоп –
Братская могила.
Вы над нею свой поклон
Позабыть сумейте.
Да салют в один патрон
Старой трехлинейки.
Будет, будет всё потом, –
Илы и «катюши»,
А пока люби патрон,
Как родную душу.
В нем спасенье и почет,
И другое что-то…
Головою в небосвод
Падает пехота.