В огороде мы пололи,ты умело, я – впервой.Прямо – поле, сбоку – поле,а над полем – вязкий зной.
Читать
Война бетховенским перомЧудовищные ноты пишет,Ее октав железный громМертвец в гробу – и тот услышит!
Я навсегда запомнил госпитальВ послевоенные года.Мы с братом были часто гости там:Перепадала нам еда.
Во дворе возле старой котельной –Два бойца сорок пятой отдельной:У бойца симпатичного ТониЛишь по звёздочке есть на погоне...
Возносится песня,как птица,Звенитнадо мной
Далёкие листья шумели,Метели чужие мели,И падали люди в шинелях,И вновь поднимались и шли…
Он лежал с разорванным животомв серой, как шинелька, пылии хрипел обугленным ртом:«При-стре-ли…»
Война к весне ушла от нас далече,Но каждый дом бедой с лихвой оброс.Друг Колька мину отыскал под вечерИ, не таясь, во двор её принёс.
Не было еще такого грома,Не было еще такого гула.Мне казалось, что через проломыОгненным нутром Земля вздохнула.
В этом городе всё – не моё,Но приветлив, глядит не уныло.Может быть, мне подскажет чутьё –Где здесь детство моё проходило?
Москва. Ноябрь. А между сосенВо всей стремительной красеЛетит в дымящуюся осеньВолоколамское шоссе.
Чу, стихли залпы громовые...Дивяся вешней красоте,Свободно он вздохнул впервыеНа этой славной высоте,
Снег и ветер. На улицах пусто.Льет фонарь неприветливый свет.Размышленьям о судьбах искусстваВ полутьме предается поэт.
Есть могила над Доном,Где мой тёзка лежит,А над ней, как и дома,Летают стрижи.
Осенней новью так рвануло,Что вздрогнул за рекой погост.То взрывом огненным взметнулоНад Лугою* шоссейный мост.
Кружится пепел, точно стая галок.Берлин горит, и вот уже в ночиСтоит Рейхстаг угрюмо, как огарокПочти погаснувшей свечи.
…И снова Кронштадт пред глазами.Безмолвствует море, и флагНедвижен. мы трудный экзаменСдавали на минных полях.
Едва приподнимутся флагиНад ровною гладью заливаИ дрогнут в зеленых глубинахПрожорливых рыб плавники,
Прощайте, скалистые горы,На подвиг Отчизна зовет.Мы вышли в открытое море,В суровый и дальний поход.
Ребята смотрят ленту про войну,для них переоткрытую страну.Актёр хорош, и лирика своя…Но не о том, что мог бы вспомнить я.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан