Он простыней улегся тонкой.И мы забыли все дела,Как будто встретились с сестренкой,Как будто милая пришла.
Читать
Поля в воронках и в окопах,В лесах – обугленные пни,На большаках, на узких тропахКрест-накрест надолбы одни.
Всё дальше тот суровый час,Его удары глуше.А избы старые у насПохожи на старушек.
Она ждала и огонёкС окна, ложась, не убирала,Чтоб сын его увидеть мог,Шагая с дальнего вокзала.
Ах, война, что ж ты сделала, подлая:Стали тихими наши дворы,Наши мальчики головы подняли,Повзрослели они до поры
Годы мои, молодые, зеленые,Знали бы вы, как без вас я грущу!Может быть, где-нибудь и отыщуЮность мою, огнем опаленную.
Пройду ли сквозь стон лазаретный,Пригнусь ли под пулями я,С мечтой не расстанусь заветной,Что будет Победа моя…
Даже в злую холодину,Когда стужа лишь права,Не рубил никто калину –Разве можно? – на дрова.
Июль. Четвёртая бомбёжка.Базар к сиренам не привык.Смешон, как будто понарошку,Толпы многоголосый крик.
Мама, я еще вернусь с войны,Мы, родная, встретимся с тобою.Я прижмусь средь мирной тишины,Как дитя, к щеке твоей щекою.
НичтоНикакойНе имеет цены,Кроме луны и звезд
Шумит вокзал.И нет покоя.Судьба –коварный лабиринт.
Не знаю, скоро иль не скороКольцо блокады разорвет,Сражается бессмертный город,Неодолимый город-дот.
Какие качели,какие деревья в саду!Гречихи цветеньеи солнечный день – на меду.
В телефильме «Семнадцать мгновений весны»Промелькнуло мгновенье далёкой войны,Припылённое давностью дня,И я понял, что я этот день узнаю...
Вы, погоны,Вы зелёны,Беспросветные мои.А над вами, над зелёными,
Выветривает время имена,Стирает даты, яркие когда-то.Историей становится война,Уходим в книги мы, ее солдаты.
Выдавали правду по мельчайшей дозе,Нам внушали долго: «Истина – в вине…»Мы искали выход в деревенской прозеИ в стихах о страшной мировой войне.
Выдохнул:«Не поминайте лихом!» –На таран идущий Талалихин*...
Всё решив, ни о чём не скорбя, –Невозможно, чтоб враг победил –«Вызываю огонь на себя,Вызываю огонь на себя
Выпил я. Он выпил тоже.Помолчали, а потомОн точил – я тоже – слёзыНад солёным огурцом.
Выплывает, как из дымки,Всё, что свято нынче мне:В чёрных рамках фотоснимкиНа бревенчатой стене.
Был холм тот мало чем приметен –Пологий, лысый, небольшой.Но в том далёком сорок третьемИменовался высотой.
На холме сутулом два куста.Вот и все. Клочок. Земная пядь.И она зовется: высота319,25.
Майским солнцем комната нагрета,Теплый ветер штору приподнял.Вынул из потертого планшетаКарту, по которой воевал.
Стежок, стежок, снуёт игла,Вращается катушка.Печурка не даёт тепла,Два на два комнатушка.
Туман окутал рыжие курганы,Стих ветерок, и гомон птиц затих.Здесь пронеслись такие ураганы –На тыщи лет вполне б хватило их.
Памятник выдворят – совесть убудет.Голос забвения стих.Есть чем гордиться, вятские люди:Мы не бросаем своих.
Привал в пути у солнечной опушки,Солдаты в крепкий сон погружены.Затихли, захлебнулись где-то пушки,Вокруг покой весенней тишины.
Комплект газеты «Правда»За сорок первый год.Почины и парады:«Дадим!»...
Газетчиком дивизионнымЯ полземли исколесил.Шел по дорогам обожженным,Спал на снегу и грязь месил.
Листая старые газеты,вглядись, и ты увидишь вдруггромады первых пятилетоки вены материнских рук.
Как в небылице, я вам скажу,Выпало невзначай:С немцем в траншее одной сижуИ попиваю чай.
Сбросив в сенях грязные ботинки,Не решался посмотреть на мать.И пальто, что только из починки,С плеч худых боялся он снимать.
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан
УТРО