Чёрным пеплом, золой накормила война,
Плащ-палаткой тебя укрывала страна,
Детство моё…
Матери
Отца не помнит сын, отец
Лежит в краю чужом,
Надел его травой зарос,
И пуст родимый дом.
Тогда в соху впряглась она,
Чтоб только вырос сын.
Взгляните – сгорблена спина,
Лицо – в сети морщин.
Увидите мозоли рук
От вспаханной земли
И тучи горя, что в глазах
Навеки залегли.
Увидите у рта её
Задумчивую боль.
В её морщинах навсегда
Печали горькой соль…
Но вырос сын. Стал крепким он –
В отца пошёл точь-в-точь.
На поле, что пахал отец,
Он пашет день и ночь.
Он неустанно от страды
Работал до страды.
Настала осень. Урожай –
Награда за труды!
А гости шумные сидят
За праздничным столом
И хвалят сына: «Молодец,
Хранит он отчий дом!»
А сын пред матерью своей,
Не сдерживая слёз,
Встал на колени, первый хлеб
Своих трудов поднёс…
Перевод В. Цыбина