В сорок третьем у нас в деревушке,
В крайнем домике, смирно жила
Из приезжих глухая старушка,
Что провидицей судеб была.
И бывало, украдкой, дворами,
С безутешной тоской по отцу
Наша мать уходила с дарами
К колдовскому крутому крыльцу.
Бабка карты раскинет сердито,
По-недоброму зыркнет на них
И утешит скрипуче: – В убитых
Нет его… Значит, где-то в живых…