Ворон, что ли, грусть накаркал,
Чуя смерть её с небес.
Разложи, цыганка, карты,
Расскажи, где мамин крест.
А какие у мамы были глаза?
Может быть, синие-синие?
Я забыл тебе, мама, ещё сказать,
Что живу я уже в России.
А в концлагере, помню, осталась ты:
Вся какая-то зимняя-зимняя.
По утрам я тебе покупаю цветы
В маленьком магазине.
Много дней и ночей я тебя ищу,
Чтоб подарок вручить красивый.
И пока буду жить – никогда не прощу
Я тому, кто стрелял в Россию.