Ворон, что ли, грусть накаркал,
Чуя смерть её с небес.
Разложи, цыганка, карты,
Расскажи, где мамин крест.
Как вспомню, грудь сожмёт до боли,
Я видел это только раз:
Горело жито в летнем поле,
А хлеба не было у нас.
Весной впрягалась мама в сошку,
Тихонько борозды вела.
А после из гнилой картошки
Она тошнотики пекла.
Но и под Брянском, и под Курском,
И на краю родной земли
Росли не хлюпики, не трусы –
Отцам на смену мы росли.