Победы достаются трудно!
Передний край кривой траншеей
Пролёг под скальпелем хирурга
У моего отца на шее.
Пожелтевшие строчки,
А за ними встают
И тревожные ночи,
И тот первый салют,
И квадратики неба,
И квадраты огня,
Вкус голодного хлеба,
Боль минувшего дня.
Треугольники писем –
Штемпелей не понять.
Стынут горькие мысли
В моём сердце опять.
Набежавших морщинок
Не прогонишь с лица,
Но я вырос мужчиной
И похож на отца.
Буквы падают косо,
Как бойцы на бегу.
Материнские слёзы
Поразмыли строку.
Отгремевшее – ближе,
И трубя, и скорбя,
И не верю, и вижу –
Ты глядишь на меня.