В углу – шинели. Сбиты, смяты.
На них огня и пуль следы.
Она их штопает средь хаты,
Но тех, с кого шинели сняты
Костер слегка шумит, как вешний улей –
Спокойно, ровно. Рядом я прилег.
Вдруг – щелк! – и вверх трассирующей пулей
Взлетел над ним горящий уголек.
И мигом память вспыхнула тревожно,
И встала ночь с накалом добела,
Где жить, казалось, было невозможно,
Но выстоять уверенность была.
Ну что ты, сердце, сжалось до предела?
Зачем так боль мучительно остра!
Как здорово она меня задела –
Вот эта «пуля» тихого костра.
К смертям у нас не может быть привычки…
Знать, крепко я у прошлого в плену,
Коль даже уголек и пламя спички
Напоминают страшную войну.