Мой друг нежданный, товарищ мой,
Ты пишешь письма к себе домой.
В них слов немного, но ты привык,
Что в письмах с фронта скупой язык.
Зимы здесь больше нет.
В разбитое окно
военная весна
к нам ворвалась давно.
Покрылись бугорки
несмелою травой –
и хлынула теплынь
в наш город фронтовой.
Здесь по ночам всегда
тревожный гул и свист.
Здесь пуля на лету
срывает с ветки лист.
Здесь кровь на мостовой.
Но верим: все равно
людей такой весны
сломить не суждено.
Мы – воины весны.
Мы все – ее прибой.
Передовою стал
наш город фронтовой.
И бронепоезда
со свастикой горят,
и враг отходит прочь –
он пятится назад!
…Не страшно пасть в бою –
средь мертвых, на жнивье.
Меня одно страшит –
молчание твое…