Холодный плащ с простреленной полой,И крестики узора на сорочке,И ладанка с московскою землейНа потемневшей бисерной цепочке.
Читать
Весна сверкала зыбким изумрудом,Березы с распустившейся листвойПредвосхищали золотое утро,Но в день восьмого мая грянул бой.
В сырой землянке стойкий запах гнили,Дух нежилой у жизни на краю…Мы до сих пор не всех похоронили,Кто пал в бою за Родину свою.
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.На живых порыжели от крови и глины шинели,На могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Он написал наугад – просто в Киров.Верно, не мог, не хотел промолчать.Траки не тракторов – бешеных «тигров»Взрыли, ревя, областную печать.
Неужели это то же самое солнце,что сдирало с меня кожу в Дубровникеи отогревало душу в Миассе,раскалывало голову в Каракумах...
Посмотрите, я из юности шагнул.Посмотрите, я чертовски молодой.Надо мною «мессершмитов» рёв и гул.Мой блиндаж подмыло ржавою водой.
Позади грозовая эпоха –Сколько жизней взяла на погост?!Но никто до последнего вздохаНе свернул с этих огненных вёрст.
Есть город безымянный на Урале.Он на скале, где беркута гнездо.К нему ползут по сдвоенной спиралиТяжелые улиты поездов.
Беспрестанно снежинок кружение.Башни древние в их пелене.Здесь находит душа исцелениеОт тоски по родимой стране.
Стёрлись в памяти многие даты,Только мне не забыть одной:Возвращались с войны солдаты,Возвращались отцы домой.
Ни зрелости, ни срока не хватало,когда судьба, толкнув в водоворот,топила нас и походя спасала,взвалив на плечи сорок первый год…
Я из чёрного теста, из пепла войны,И стихи мои, как погорельцы, грустны.Лишь закрою глаза, и опять я – малец,В неокрепшее темечко метит свинец.
Когда ты приходишь на поле сраженья,Склони свою голову скорбно и низко.Отдай им достойную дань уваженья –Солдатам, что спят под литым обелиском.
Мне было в том году неполных десять,Когда пришёл фашист в начале дня,Чтобы меня в моём саду повеситьИли в моей же хате сжечь меня.
Январский день! на хрупких лапках елкиНикем не тронут сказочный наряд.Деревья спят. Упрямые иголкиНавстречу ветру выстроились в ряд.
Дорога – пыльная река,Струится вверх и вниз…С собою, на КП полка,Подвез меня штабист.
Ой, как ноша её тяжела.До чего ж далеко до села!Только пули шальные свистят,Только пот с неё катится градом:
Такие, братва, дела,Удачливо, черт возьми,Группа захвата былаСоставлена из восьми
Стоны, грохот, пепел, дым и прах…Я бегу… Мне слышится комбатаГолос, огрубевший на ветрах…Проплывают выжженные лица
Я спал в окопе тесном. Предо мной,Январской озаренное луной,Блестело поле. Красная ракетаС шипеньем догорала на снегу,
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан