По-за спиной все те же шепоткиИ те же осуждающие вздохи:Он по сей день, мол, вьет еще виткиВокруг одной-единственной эпохи.
Читать
Меня Нева встречала,Блокадная Нева.Волна в бидон стучала,И мокли рукава...
В том победном году сорок пятомШёл вернувшийся с фронта солдат.Я не мог восхищённого взглядаОторвать от блестящих наград.
Печальный дождь, как жизнь в странеРодимой, где не забáлуешь,Что сумерками утро жалуешьИ бродишь сумраком во мне?
Я вернулся оттуда,Из метели сырой,Где ценили не удаль,А выносливый строй.
Если честь ему не дорога,Если он уходит от врага,Ищет поукромней берега,Нужен ли стране такой джигит?
Стою у старого квартала –Здесь вечность время коротала.Иду к Сенной, минуя Невский,Где в переулках-тупиках...
…Долго ехала, Бога молила,Ветер смахивал слёзы с лица…Замираю над братской могилой –Там, где светится имя отца.
Я не умер с друзьями своими, не умер…Огибая воронки, канавы, бугры,Все бегу я в атаку, а сердце как зуммер –Двести знаков в минуту от адской жары.
Камень бесхитростный вкопанв землю под прахом солдата:имя, а рядышком, в скобках –две, через чёрточку, даты…
Без остановок эшелоны,С горчиной хлеб из лебеды.Разносят скорбно почтальоныСтон треугольников беды.
Голодные сороковыеПослевоенные года.Я осознал тогда впервые,Почём фунт лиха и беда...
Вот так бы век – на насыпи стоятьВ предгорьях Киева, у земляничной дачи,И сытный дым паровика вдыхать,И заходиться в кашле, точно в плаче.
И вот встает над синим Доном,Как в Игоревы времена,Огромным, кровью обагреннымЩитом червленая луна.
В войну играют, как в игру,усатые мужчины,и превратились в детворубез видимой причины.
Ах, обелиски, обелиски –Суровый жизни алфавит…Читаю траурные списки:За каждым именем – убит.
Здесь все простые рядовыеСвоей судьбы, своей земли…Но, умирая за Россию,Они в бессмертие вошли!
Вы комментируете как Гость.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан
Ах, обелиски, обелиски...