Выплывает, как из дымки...
Выплывает, как из дымки,
Всё, что свято нынче мне:
В чёрных рамках фотоснимки
На бревенчатой стене.
Триптих
1
В позднем небе росчерком –
Журавлиный клин.
Батя мой был лётчиком
И бомбил Берлин.
Сгинул над Германией
Призрак Сатаны.
Вышел батя раненый
Из большой войны.
Совесть не уронена,
Не убита честь.
На груди – три ордена,
И медали есть.
Боевых три ордена
На груди его…
Помнишь ли ты, Родина,
Сына своего –
Сталинского сокола
Репрессивных лет,
Что кружился около
Радостей и бед?
2
Осень. Рощи голые.
Солнца тусклый свет.
Батя спит в Осмолове*
Двадцать с лишним лет.
В дни не только будние,
И не раз в году,
Если очень трудно мне, –
Я к нему иду.
Над его могилою,
Тихой и простой,
Наполняюсь силою,
Как живой водой.
Пристально и солнечно
На портрет смотрю.
«Что ж, Илларионович,
Выпьем», – говорю.
Скорбно, неторопко я
И без громких слов
Наполняю водкою
Рюмки до краёв.
3
Тихий вечер. Сумерки
Над землёй плывут.
Наши предки умерли,
Обрели приют.
Батя похоронен мой.
Памятник. Звезда.
Что случится с Родиной –
Он не знал тогда.
Боль моя сердечная
Вновь тревожит сны.
Мы своё Отечество
Сдали без войны.
Приласкали ворога
И впустили в Храм… –
Обошлась так дорого
Эта драма нам.
Мы теперь разрознены
И разделены,
Пасынки для Родины –
Бывшие сыны.
* Осмолово – деревня в Беларуси.