В позднем небе росчерком –
Журавлиный клин.
Батя мой был лётчиком
И бомбил Берлин...
Пахали бабы на себе:
Таскали плуг тяжёлый.
Пахали бабы на себе
Устало и безмолвно.
На борозде своих судеб,
Бывало, голосили,
Но понимали: нужен хлеб
Израненной России.
Пахали бабы на себе
Послевоенным летом…
Хотел сказать я о тебе,
А вышло вот – об этом.