Мать с войны хранила похоронки,
Четыре пожелтевшие листа.
И они лежали за иконкой
Под охраной самого Христа!
Похоронка – на скатерти,
буквы плывут, как дым.
А у матери,
а у матери
сердце яблоком золотым
покатилось по белу свету
с надеждою отыскать
вихрастого непоседу,
золотинку свою – сынка.
Сердцу никак не верится,
не хочется верить никак,
что смолола военная мельница
вместе с худенькими лопатками,
вместе с рёбрышками и пятками
и отметиной у виска
сынка.