У войны своя повадка...
У войны своя повадка –
Переделывать людей.
И на лоб ложится складка,
Как печать суровых дней…
Что б ни говорили про нее,
А война войною остается,
И не странно, если оборвется
В жаркий день дыхание мое,
Если щедро брызнет, в блеске алом,
Кровь моя, как ягоды в саду,
Если я в сраженье упаду
Молнией спаленным красноталом,
Ты не плачь в жестокой тишине,
Пусть глаза не знают слез-жемчужин.
Пусть друзья придут к тебе на ужин,
Как тогда, в былые дни, при мне.
Дочь вбежит, дитя мое родное,
Милою забавой занята.
И никто не вспомнит: «Сирота»,
Только тихо скажут: «Дочь героя».
Пусть не я, а ты нальешь вина
И услышишь тост замысловатый, –
Но внезапно привкус горьковатый
Только ты почувствуешь одна.