Что б ни говорили про нее,
А война войною остается,
И не странно, если оборвется
В жаркий день дыхание мое,
У войны своя повадка –
Переделывать людей.
И на лоб ложится складка,
Как печать суровых дней…
Но зато, как бы с вершины,
Все становится видней:
Нет ни складки, ни морщины
На простой душе моей.