Земля, где мне пришлось родиться,
Жила в предчувствии беды,
Когда ещё стальные птицы
Не пили ладожской воды...
С годами глубже в детство забираясь,
Найду костёр под пологом лесным.
О, радость! О, щекочущая сладость –
Тот, от ноздрей не отлетавший дым!
За Гатчиной леса прифронтовые.
Мы беженцы. Пристанища – нигде…
Соображаю кое-что впервые:
Пахну́ло дымом – стало быть, к еде.
Приблизившись, пошумливали ели,
Скатёрку тени ветер шевелил…
Поди припомни, что уж мы там ели,
Но после дыма голод проходил.