Когда сгорает день в костре заката,
В краю села вдруг высветит окно.
То мать-старушка ждёт с войны солдата,
Храня для встречи горькое вино.
Она ещё в далёком сорок пятом,
Его поставив в нишу тайника,
Жила надеждой, что вернётся… К кладу
Не прикасалась ни одна рука.
Сын не пришёл. Как многие другие,
Не постучался к матери в избу.
Он пал в сраженье за судьбу России
И за мою, и за твою судьбу.
Салюты в тридцать залпов прогремели,
Живём, дерзаем, любим без войны,
Сыны отцов-героев постарели,
Отцами стали без отцов сыны.
В том нет беды и нет ничуть секрета,
Что ей минуло семьдесят давно.
Но ждёт она его и прячет где-то
К приходу сына крепкое вино.