НА ГОСПИТАЛЬНОЙ АЛЛЕЕ
Ну и что ж, что на улице осень?
Он, как дару, и осени рад.
Рад увидеть случайную просинь
Между туч, проходящих подряд.
За бруствер потянулся – получай!..
Сползай, кровавя жёлтый срез окопа, –
Без жеста, или вскрика, или вздоха,
Без тихого кому-нибудь «прощай».
А та берёза на крутом холме,
Та, что красой своей тебя сманила,
Летит за ветром вслед зеленокрыло,
Не ведая, что в поле рыщет смерть…
Как вскинется у матери рука,
Когда ей скажут: «Вот…», – пакет вручая.
А в нём – не твой, родной, а тот, случайный
Портрет тебя убившего врага.