Был праздник. Звенели медали.
Шли гости. Я столик накрыл...
– А знаешь, как Харьков мы брали?
Сосед меня тихо спросил.
Сергею Шевкову
Там, где хмурые кедры-молчальники
Озаряет закатный пожар,
Колдовал я, бывало, над чайником,
Золотистый готовя нектар.
Чтоб его, а не граммы «Столичные»
Мы разлили по кружкам потом.
И солидные ломти пшеничные
Ты нарезал трофейным клинком.
Сколько было в тех жестах простецкого!
И отчётливо я представлял:
Бой… из рук гренадёра немецкого
Выбиваешь ты этот кинжал.
Гравировка – не надо сохраннее,
Рукоять поистёрлась слегка.
Только готика – «Всё для Германии» –
Жалким следом на стали клинка.
Чай, костёр, обстановка обычная,
Небеса для охотников – кров…
Всё стираешь ты, мякоть пшеничная,
Даже нашу засохшую кровь!