ТРОФЕЙ

Сергею Шевкову

Там, где хмурые кедры-молчальники
Озаряет закатный пожар,
Колдовал я, бывало, над чайником,
Золотистый готовя нектар.

Чтоб его, а не граммы «Столичные»
Мы разлили по кружкам потом.
И солидные ломти пшеничные
Ты нарезал трофейным клинком.

Сколько было в тех жестах простецкого!
И отчётливо я представлял:
Бой… из рук гренадёра немецкого
Выбиваешь ты этот кинжал.

Гравировка – не надо сохраннее,
Рукоять поистёрлась слегка.
Только готика – «Всё для Германии» –
Жалким следом на стали клинка.

Чай, костёр, обстановка обычная,
Небеса для охотников – кров…
Всё стираешь ты, мякоть пшеничная,
Даже нашу засохшую кровь!

0.0/5 оценка (0 голосов)

Другие произведения автора

РАЗГОВОР ЗА СТОЛОМ

Был праздник. Звенели медали.
Шли гости. Я столик накрыл...
– А знаешь, как Харьков мы брали?
Сосед меня тихо спросил.

ЯНВАРЬ. 1942

Беседую с жиличкой-ленинградкой
О пищевом довольствии фронтов,
А мать, вздыхая, крестится украдкой:
– Как много наши сдали городов!

Крылечко ветхое. Избушка...

Крылечко ветхое. Избушка.
И занавеска на окне.
Во дворик тихая старушка
Литой колун выносит мне.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика