Крылечко ветхое. Избушка.
И занавеска на окне.
Во дворик тихая старушка
Литой колун выносит мне.
Беседую с жиличкой-ленинградкой
О пищевом довольствии фронтов,
А мать, вздыхая, крестится украдкой:
– Как много наши сдали городов!
Понятна мне тревога материнская,
Потухших глаз холодная слеза.
В огне боёв давно дымятся минские
И полыхают брянские леса.
Далёких сыновей благословляя,
Мать со святыми тихо говорит.
Мальчишеские думы развевая,
Звучат в тиши слова её молитв.
А за окном всё ниже ртутный столбик,
Как долго ждать победной той весны!
Вписались слёзы матери, как подвиг,
В простреленную летопись войны.