В ГЕРМАНИИ
Красны, скучны, нервозны крыши,
Нелёгок, мрачен звукоряд.
Ну хоть убей, а мне б не слышать,
Как на немецком говорят.
…И я вошёл в германское посольство,
Чтоб выслать в Мюнхен два своих стиха.
А на душе бунтует недовольство
И ощущенье тайного греха.
Нет, не простил. Не всё у них приемлю.
На той кровавой, огненной заре
Мой дядя был живым закопан в землю,
Мой прадед пал от пули во дворе.
Отец с боями отходил к Кавказу.
В тылу – лишь мама с бабушкой и мной.
Да я б хотел наслать на них проказу,
Назвать их предка лютым сатаной.
…Да, я вошёл. Ступаю по паркету,
Вбираю аккуратность и уют.
– Простите… битте*… где тут взять анкету,
Ну, что у вас для конкурса дают?
– Не понимайт… – В глазах струится мýка,
Бровей расплывчат радужный овал.
Быть может, я смотрю сейчас на внука
Того, кто дядю в землю зарывал.
Увы, всё глуше памяти будильник…
Я взял анкету. Вышел на мороз.
А пред глазами – Ставрополь. Могильник.
С ним в детском сердце я когда-то рос.
Я смял анкету. Как бы мог не каждый.
Иссохший. Бледный. Мучимый виной.
А по бокам толпа российских граждан
Свершала путь до визы выездной.
* Bitte – пожалуйста (нем.).