Я стоял, босоногий,
В придорожной пыли,
Не по возрасту строгий.
А солдаты всё шли.
Собирали колоски,
Набирались силушки.
Руки детские легки,
Словно птицы крылышки.
Над щетинистой стернёй
Накалилось небушко.
Мучит жажда, морит зной –
Ох, и труден хлебушко!
Дядя Митя, без руки,
Шутит над ребятами:
– В немца ваши колоски
Полетят снарядами.
Вы – опора всей стране… –
И вздохнул: – Эх, долюшка… –
Шла босая по стерне
Родины опорушка.