СТАРЫЙ ОСКОЛ*
По-над белыми горами – красные зарницы,
То ли ветер, то ли память не даёт забыться…
То ли плещут по-былому волны на Осколе,
То ли русичей шеломы замерцали в поле...
Приходит день, и по-мужски сурово,
Окинув взглядом землю и года,
Не проронив ни стона и ни слова,
От нас отцы уходят навсегда.
И мы идём под музыку с венками
И плачем на ветру у кумача,
И наливаем горькие стаканы,
И думаем нелестно о врачах.
Что не спасли, хотя была возможность,
Что не смогли – и это в наш-то век,
Что этот возраст – всё-таки не возраст,
Чтоб уходил из жизни человек…
Но в то же время понимаем сами:
Больничная бессильна суета.
Такие жизни прожиты отцами,
Такая ими высота взята…
Такое испытанье им досталось,
Так неотступно встала за спиной
Огромная и тяжкая усталость
От той работы, что зовут войной!
Она не завершилась в сорок пятом,
И даже после штурмов и побед
В душе и в теле каждого солдата
Пожизненно оставила свой след…
И если говорить святую правду –
Не умирают всё-таки отцы,
А самой настоящей смертью храбрых
Поныне погибают – как бойцы!