Приходит день, и по-мужски сурово,
Окинув взглядом землю и года,
Не проронив ни стона и ни слова,
От нас отцы уходят навсегда.
Я смотрю на тебя, моя мама,
С фотокарточки в нашем дому,
Что не раз ты со стенки снимала,
Прижимая к лицу своему…
Я не плачу в такие минуты –
Быть весёлым фотограф просил.
Но порой у меня почему-то
Не хватает для этого сил.
У кого их, родимая, хватит,
Если столько непрожитых лет
Мы с тобою одни в этой хате,
Где ни внуков, ни правнуков нет…
Мама, мама, не мы в том виною,
Не бывает за теми вины,
Кто выходит сражаться с войною,
Чтобы не было больше войны.
Слышно мне, как дрожат твои руки
И как слёзы твои горячи…
Только знай: вся страна – твои внуки,
Потому что я жизнь им вручил.
Пусть они не увидят ни грамма
Из того, что я видел в бою.
Пусть они берегут тебя, мама,
Как берёг я Отчизну свою.
Целый мир заслоняя собою,
Да стоят они, правдой сильны,
И умеют сражаться с войною,
Чтобы не было больше войны…