Еще кого здесь выжечь хочетПороховая эта мгла?Последний житель, черный кочет, –Всё, что осталось от села.
Читать
Удар! И взмыла сталь.Другой!.. И небо – в клочья!..Забарабанил злобно черный град.Смешались близь и даль.
На край земли за тридевять земельОт синей Ладоги, из голубой Кобоны*Он шел, сменяя в третий раз шинельНа полушубок, смертью продубленный.
Нередко в спорах слышу нареканья,Что настоящих бед не испытал,Что не видал сражений и страданья,Что про окопы в книжках лишь читал...
Мы о войне теперь читаем в книжках,Но знаем – это было наяву.Вчерашние девчонки и мальчишкиОдессу защищали и Москву...
Я боюсь одного –Не воды, не огняИ совсем не того,Кто стреляет в меня…
Хлеб наш чёрствыйБыл чернее полночи –Пополам с мякиной, с лебедой,Пополам с военною бедой…
Весь день работали зенитки,А бомбы – вестницы войны,Как зло, спрессованное в слитки,Взрывая жизнь и все пожитки,Летели с черной вышины…
Вот так новость: бабушка сказала,Что она сражалась в партизанах!– Кто же взял тебя в отряд, под пули?Ты ж трусиха, милая бабуля!
Не знает шкипер, на каких глубинах,на зюйде, норде, весте или осте,стоят в воде, покачиваясь, мины,уже позеленевшие от злости.
В тот вечер холодный,В тот вечерТы долго за ротою шла.Как ворон, на скорбные плечи...
На ладони от глины оттёртаяДевятиграммовая мёртваяПуля – давняя, заржавевшая,Под моим виском просвистевшая…
Идет на отдых в бою утомлен,Немецкий каторжный батальон.Идет на Запад, где солнце в кустах,Идет, шатается Третий райх.
Шёл рассвет на запад,А война навстречу.И не мог я с батейВ этот день кузнечить.
Я режу толсто колбасу,Родня жиреет,Но жир не портит красоту.Щадит, жалеет.
В платьице ситцевом.В кителе старом.Перед фотографом мудрым предсталимама с отцом. Молодые совсем...
В который раз, построив танки ромбом,фашисты шли на приступ – цепь за цепью.Оглохшие от пушечного грома,мы от огня укрылись в старой церкви.
Смерть никогда не знала, чей черед –Ей только б тлен распространять по свету.Уже не рад старик, что он живет…Кому бы жить да жить, того давно уж нету.
Без дорог и без тропинок,По увалам напрямикШел в родной район ПочинокТощий мученик-старик.
Старику поговорить охота,лет ушедших память велика,только люди заняты работой,некому послушать старика.
Он с этим именем на фронтеИ отступал, и шёл вперёд.Кричит он: «Вы его не троньте!», –Когда немного подопьёт.
Износилось тело, как рубаха.И в чём только держится душа?Но гляди-ка, как старик без страхаСмотрит в небо, жадно, не дыша.
Прежнею эпохою прославленный,он сидел на празднике, больной,словно на посмешище оставленныйвероломной быстрою судьбой.
Старик был очень стар,Как сад его и дом,Как древняя скамья,Где он дремал, случалось.
Старик не спешил – всё уже позади,И взор его занят был далью.И орден висел на тщедушной груди,Краснел потемневшей эмалью.
Меня березы не узнали.Я снял берет.На мне ни грима, ни вуали.Я просто сед.
В старых фильмах – наивные люди,В старых фильмах – наивные власти,Представленья наивны о блуде,Представленья наивны о страсти.
Мой маленький лейтенантВ пилотке – чуть набекрень.На гимнастёрке – в обхват –Широкий тугой ремень.
Нашёл в комоде фото:В пилотках набекреньСтоит в строю пехотаС винтовкой «на ремень».
Старый снимок. Черты молодого лица.Нет, таким я не видел живого отца.Рядом с ним молодая весёлая мать.Что же нужно ещё? Только жить-поживать.
Сижу на скамье у высоких воротИ слушаю в плюше нелепом старуху.«А мой как ушёл в сорок первом на фронт,Да так не вернулся – ни слуху ни духу.
Я помню дом, ободранный, как липка.Над домом, средь мерцающих миров,Безумная беззубая улыбкаЛуны, ослепшей от прожекторов.
Входила в дом соседская старуха,Ещё с порога истово и глухоМать костерила, костерила насИ Гитлера, и весь иконостас:...
У дома барачного типапричалила старая липа.Смотри-ка, осталась цела,все горести пережила.
Её все знают на деревне,Хотя в суровых днях своихСтарухе, немощной и древней,Нет будто дела до живых!..
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан