Штыки от стужи побелели,Снега мерцали синевой.Мы, в первый раз надев шинели,Сурово бились под Москвой.
Читать
Учила жизнь сама меня.Она сказала мне, –Когда в огне была броняИ я горел в огне, –
Для меня становятся роднейБратские могилы – стелы, плитыТой войны, в которую зарытыДни и судьбы Родины моей.
Четыре дня, четыре ночиМетался раненый в жару.Врачу сказал он: «Между прочим,Я, доктор, кажется, умру!»
Стекла в клетку – стекла сумасшедшие.Бьется в черных судорогах тьма.Вот оно – вселенское увечие,Всполоха ночного кутерьма.
Бой откатился и совсем утих.И тишина тревожная нависла.Нас в отделенье – четверо живых.И молча рядом мы стоим над Вислой.
Война, война, далёкая война…Разрывами гроза забыто ахает.И кажется: в атаку среди дняИдёт пехота напрямик по пахоте.
В метельной ночи ЛенинградаПомерк Петропавловский шпиль…С твоими ветрами, блокада,Клубится морозная пыль.
Парни сеяли, пахалиИ снимали урожай.На войну их всех забралиТам убили. Страшно. Жаль.
Моё поколеньеОтцов не запомнило в лица.Какие? Наверно, красивые были они?Нам выпала доля...
У Владимирки на госпитальном погосте,Где шоссе от машинного гула дрожит,И куда, что ни год, прихожу я, как в гости,Под плитою могильною воин лежит.
Темнеют выжженные лункиНа крышке нашего стола.То, разогретая чугункой,Из досок вытекла смола.
Окоп мой вырыт в полный профиль, –Не придерется старшина.Я даже глиняные крохиС усердьем выбросил со дна.
Гудок паровоза подобится стону,Всё дальше и дальше плывёт над тайгой,А мама моя всё бежит по перрону,Хотя пятый месяц беременна мной.
Может, было иначе,Может, вовсе не так:Бился ветер горячийО штыки контратак.
В платьице ситцевом.В кителе старом.Перед фотографом мудрым предсталимама с отцом. Молодые совсем...
В который раз, построив танки ромбом,фашисты шли на приступ – цепь за цепью.Оглохшие от пушечного грома,мы от огня укрылись в старой церкви.
Смерть никогда не знала, чей черед –Ей только б тлен распространять по свету.Уже не рад старик, что он живет…Кому бы жить да жить, того давно уж нету.
Без дорог и без тропинок,По увалам напрямикШел в родной район ПочинокТощий мученик-старик.
Старику поговорить охота,лет ушедших память велика,только люди заняты работой,некому послушать старика.
Он с этим именем на фронтеИ отступал, и шёл вперёд.Кричит он: «Вы его не троньте!», –Когда немного подопьёт.
Износилось тело, как рубаха.И в чём только держится душа?Но гляди-ка, как старик без страхаСмотрит в небо, жадно, не дыша.
Прежнею эпохою прославленный,он сидел на празднике, больной,словно на посмешище оставленныйвероломной быстрою судьбой.
Старик был очень стар,Как сад его и дом,Как древняя скамья,Где он дремал, случалось.
Старик не спешил – всё уже позади,И взор его занят был далью.И орден висел на тщедушной груди,Краснел потемневшей эмалью.
Меня березы не узнали.Я снял берет.На мне ни грима, ни вуали.Я просто сед.
В старых фильмах – наивные люди,В старых фильмах – наивные власти,Представленья наивны о блуде,Представленья наивны о страсти.
Мой маленький лейтенантВ пилотке – чуть набекрень.На гимнастёрке – в обхват –Широкий тугой ремень.
Нашёл в комоде фото:В пилотках набекреньСтоит в строю пехотаС винтовкой «на ремень».
Старый снимок. Черты молодого лица.Нет, таким я не видел живого отца.Рядом с ним молодая весёлая мать.Что же нужно ещё? Только жить-поживать.
Сижу на скамье у высоких воротИ слушаю в плюше нелепом старуху.«А мой как ушёл в сорок первом на фронт,Да так не вернулся – ни слуху ни духу.
Я помню дом, ободранный, как липка.Над домом, средь мерцающих миров,Безумная беззубая улыбкаЛуны, ослепшей от прожекторов.
Входила в дом соседская старуха,Ещё с порога истово и глухоМать костерила, костерила насИ Гитлера, и весь иконостас:...
У дома барачного типапричалила старая липа.Смотри-ка, осталась цела,все горести пережила.
Её все знают на деревне,Хотя в суровых днях своихСтарухе, немощной и древней,Нет будто дела до живых!..
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан
Нет, из памяти не сотрётся...