Пусть не от пули я умру,
А в роще за бугром.
Пусть скажут – умер на миру,
Не встретившись с огнем.
Еще кого здесь выжечь хочет
Пороховая эта мгла?
Последний житель, черный кочет, –
Всё, что осталось от села.
Огнем и кровью всё полито –
И штык, и схватка, и душа,
И только небо не разбито
На переходе рубежа.