ПРОКЛЯТОЕ СЛОВО
Я не знаю, кто тому виной,
Как такое вдруг могло случиться:
Детство, опалённое войной
До сих пор в мою память стучится,
Тянется ручонками ко мне
Со скамьи квартиры нашей голой,
Где давно ни крошки в доме нет,
Где давно хозяин в доме – голод,
Где себе тихонько я шепчу-кричу:
«Мамочка, я есть хочу!»
Далеко-далёко шли бои,
Грозовые плавились закаты,
Алой кровью землю напоив,
Уходили в небеса солдаты.
Это не дожди, а слёзы льют –
Весточки кормильцев наших с неба…
А в домах на каждую семью
Пол-осьмушки фронтового хлеба,
Где себе тихонько я шепчу-кричу:
«Мамочка, я есть хочу!»
Мне давно уже за шестьдесят,
Я войны минувшей той ровесник,
Но ещё не скоро отзвучат
О войне безрадостные песни.
Вот и я сегодня вам пою,
Завещая песню, как наследство,
Чтобы помнить павших в том бою
И моё голодненькое детство,
Где себе сквозь годы я шепчу-кричу:
«Мамочка, я есть хочу!»