Вчера мы хоронили Изю Блоха,
В степи остался скорбный бугорок…
Хоть Изя Блох писал стихи неплохо,
Но мы шутили: «Изя, ты – не Блок!»
Когда в его окоп метнулось пламя,
Он заживо горел, но не ослеп.
Он и сейчас всё теми же глазами
Привычно зарабатывает хлеб.
Читает ноты, пишет натюрморты,
На озере следит за поплавком.
И всё-таки тот пламень распростёртый
Уж тридцать лет почти всегда при нём.
Глаза сочатся редкими слезами
Из-под усталых красноватых век.
Он спит всегда с открытыми глазами,
Мой друг, войну прошедший человек.