Я спал в окопе тесном. Предо мной...
Я спал в окопе тесном. Предо мной,
Январской озаренное луной,
Блестело поле. Красная ракета
С шипеньем догорала на снегу,
Кто думать мог в тот год далекий –
В суровый год, в свинцовый год, –
Что не погибнут эти строки,
Что это слово – не умрет?
Смотрю на старый, неприметный,
Уже истертый по краям,
Уже пожухлый лист газетный,
Причастный к бедам и к боям…
Причастье это, соучастье
В скорбях и подвигах людских,
не мастерство – лишь сила страсти
Доныне движут этот стих.
В дыму, по глине, по каменьям
Идя в смертельные бои,
Вы становились поколеньем,
Ребята, сверстники мои.
Тебя сплотили, поколенье,
Не молодость, не седина,
А только времени веленье,
Его высокая волна…
Вставало ты в порыве смелом,
Неся потери без числа,
Тебя вперед на гребне белом
Сама история несла.
Пожаров отблески и тени,
Блокады лютое кольцо…
Среди утрат и обретений
Твое чеканилось лицо.
Был взлет судьбы и крут, и краток,
Был грозен времени бросок…
Его тяжелый отпечаток
Не скрыл забвения песок.