Моя ли,
Чужая ли в этом вина –
Мне трудно почувствовать слово
«Война».
Но в каждом рассвете
Грядущего дня
Оно существует помимо меня.
Оно обагряет полотна газет,
Его повторяет безногий сосед.
И мечутся толпы бескровных теней
В разорванном пламени
Вечных огней.
Мы – юные дети
Огромной страны –
Желаем борьбы, испытаний и стуж.
Но гулкое эхо далёкой войны
Касается наших неопытных душ.
Пусть дальний поход,
И целинная гладь,
И непроходимых снегов пелена.
Но дай никогда,
Никогда не узнать
Слепое, жестокое это –
Война!
Печатается по книге «Шёл отец…» (М.: «Современник», 1985).