Вот и фотография дорогая…
Вот и фотография дорогая…
Мама моя, мамочка молодая…
Ты совсем девчоночка
С чёлкой русой...
Мне память перешла в наследство
От матери через её слова.
Я эту память помню с детства,
И до сих пор она во мне жива.
Я это помню: приезжал он в отпуск
В начищенных до блеска сапогах,
И выправку военную, и просто
О том, как пахло сеном на лугах
В то лето. Помню, как красивый, яркий
Он бабушке моей дарил платок,
А моей маме с тётей Ниной – марки,
Коробки леденцов и лоскуток
Какой-то шёлковый для куклы, ленты…
И как косить он деду помогал.
Шептались бабы: «Ух, интеллигентный
Ваш Стёпка, что тот генерал!..»
А он был в званье лейтенанта просто
В том отпуске последнем до войны,
Когда на небе зашатались звёзды
От той июньской жуткой тишины…
Я это помню: как под Ленинградом
В зловещем стоне сорок первый год
Под свист шрапнели и под вой снарядов
Взрывной волной в безвестье унесёт
Моего дядю, русого Степана,
И никогда нам больше не вернёт!
И как бабуля постареет рано
И в май победный всё-таки умрёт…
И как потом меня просила мама:
«Куда-нибудь, Тамара, напиши,
Пускай отыщут нашего Степана,
А вдруг он как-нибудь остался жив?
А вдруг он в плен попал?» – гадали вместе,
И верили, что мы его найдём…
Зачем-то мама целовала крестик
И целый день стояла под дождём.