Когда, прижимаясь к земле
Щекою, беспомощным телом,
Зажмуренный, словно во мгле,
Лежишь под воздушным обстрелом
Письмо. Держу его в руке.
Что в этом маленьком конверте?
Конечно, грусть в любой строке,
А вдруг и весть о чьей-то смерти?
Вскрываю. Родиной дыша,
Слова мелькают предо мною.
И наливается душа
Желаньем встречи и тоскою.
Люблю такие письма я,
В которых пишут: все здоровы.
Опять все дома ждут меня
И встретить радостно готовы.
Родные! Жалко очень вас –
Сейчас еще я не отвечу,
Когда пробьет победный час,
Который нам объявит встречу.
Как жаль старушку мать мою –
Она о сыне часто плачет.
Чем успокоить мне родню?
Мол, жизнь моя не много значит?
Нет! Тем, что буду жив-здоров
И обязательно приеду.
И уж тогда без лишних слов
Мы и отпразднуем Победу.