Охапка сена, простынь…
И ни обид, ни слез.
Подолом юбки пестрой
Рябит во сне покос.
Трясёт машину хлябь дорог.
Солнце греет, не ленится.
Гляжу на торчащий из снега сапог
смирённого кем-то немца.
Тянусь за кисетом.
По кремню бряк —
и задымился трут.
Как говорится, дело – табак,
чего добавишь тут!
Вверх уходит густая
небес голубых крутизна.
Пахнет сыростью. Тает.
Ручьи. Апрель. Весна.