ПИСЬМА С ФРОНТА
Читаю письма фронтовые –
Дрожит душа, дрожит рука…
В них запахи пороховые –
Из огневого далека.
Вьюжит, вьюжит, ох как вьюжит
Загулявшая метель…
А в избе – нехитрый ужин,
За столом сидит «артель».
Мать с отцом, нас – три девчонки,
И знакомая гостит.
Хворост щёлкает в заслонку,
Вьюшка радостно гудит…
Помакушка* золотится,
В ней – селёдка да мука.
И картошка – что царица,
Пар валит из чугунка.
И пофыркивает чайник,
В носик дует, как в трубу…
Дух смородового чая
От плиты ползёт в избу…
Утром веточек смороды
Мы успели припасти.
Ведь теперь нам к огороду
Ни проехать, ни пройти.
Ветер воет, вьюга кружит,
Снег заваливает двор…
А в избе – тепло и ужин,
И душевный разговор…
** Помакушка – что-то вроде густого соуса. (Прим. авт.)