Минуло лет с тех пор немало,
Как здесь гулял войны огонь,
Но вновь осколки от металла
Звенят весною под ногой.
Был холм тот мало чем приметен –
Пологий, лысый, небольшой.
Но в том далёком сорок третьем
Именовался высотой.
А через год, когда на запад
Ушла война из наших мест,
Вдруг уродилась уйма ягод
На этом маленьком холме.
Как кровь, на склонах полыхая,
Клубника рвы обволокла.
Казалось, ягода любая
Чуть меньше кулака была.
Страдой не радовало лето.
Но помнится и ныне мне,
Что из деревни этих ягод
Никто не рвал на том холме.