Я опять о Победе...
Я опять о Победе.
Святую, кровавую цену
За неё заплатили.
И нету дороже цены…
Морозом окна обожгло
И окна поседели.
Зима холодная в село
Пришла на той неделе.
Из труб столбится белый дым,
Он так похож на свечки.
И пахнет сеном луговым
На новеньком крылечке.
Перед войною дед срубил
Избу на заглядение.
Он душу, кажется, вложил
В своё произведение.
Дед хитровато щурит глаз:
– Мороз, внучок, недаром.
Зима, по-моему, наддаст
Фашистам крепко жару.
Оно и правильно: не лезь,
Разбойничая рожа…
У деда, право, что-то есть
От Дедушки Мороза –
И иней в рыжей бороде,
И голова седая,
И молодой порыв в ходьбе,
И теплота земная…
Зима суровая пройдёт,
Но я тогда не ведал,
Что в сорок пятом дед умрёт
За месяц до Победы…
…Морозом окна обожгло,
Почти как в сорок первом.
Стоит сибирское село
В заиндевелых вербах.
Изба, что дед срубил, стоит,
Лицом встречая вьюги.
Был дед как плотник знаменит
Не зря по всей округе.