В траве некошеной – замученный ребенок. Смерть не дала ему больших ресниц смежить. И светлые глаза глядят как бы спросонок На этот мир в цвету, где я остался жить.
Убегает дорога с бугра на бугор. И идёт он по ней, опираясь на посох. И котомка его за плечами, как горб. А вокруг всё поля – то в туманах, то в росах.
Мы – земля, мы – трава, мы – глаза незабудок и льна, В чистом поле берёзы над нами, как сёстры, нагнулись... На суровую практику нас посылала война, Мы с войны до сих пор не вернулись.