Письмо из книжных выпало листов,
Пожолкшее с течением годов;
Местами даже выцвели чернила,
И потому чуть виден почерк милый.
А как была в то время для меня
В нем каждая строка полна огня,
Как слышал я в нем страстное дыханье,
Как чувствовал большое ожиданье!..
Письмо читаю с жадностью опять…
Его могла лишь искренность писать:
«Пусть будут и тревоги, и утраты,
Но сохраню любовь я нашу свято!»
Забытая картина предо мной:
Окопный мрак, осенний дождь косой,
Мне холодно уже в моей шинели,
И явственно мне трубы смерти пели.
Но тут мне командир письмо вручил –
И словно я не зяб и дождь не лил:
Хоть строчек в том письме и было мало,
А сердцу и теплей, и легче стало.