В прифронтовой палатке госпитальной,
Что словно храм, стоящий на крови,
Не жалуют слова: «Исход летальный»,
Но молятся: «Живи, боец, живи».
Нам Победы никак не простят;
Не по правилам мы победили.
Судят, как о незваных гостях,
Что без спроса и ели, и пили.
Сиволапые, быдло, русня,
Сыромятина, валенки, глина!
Кто позволил восстать из огня?
Как посмели дойти до Берлина?
И, купаясь в сигарном дыму,
Погрузившись в мягчайшие кресла,
Всё твердит: «Ну никак не пойму
Эту Русь, что из пепла воскресла».
Вам, убогим, понять не дано
То, что знали участники битвы:
И отваги хмельное вино,
И отраду соборной молитвы.