На костылях сюда из-под Варшавы
Добрался он, старея понемногу.
За Родину, а не во имя славы
Отдал Европе молодую ногу.
С тех пор он знал, что жизнь – борьба и мука.
Но никого не клял за эту рану.
И вот стоит он над могилой внука,
Погибшего в горах Афганистана.
Три залпа прогремели над могилой.
Три клёна догорающих оглохли.
И были слёзы матери и милой.
Родные – вечны, у любви – просохли…
И ветер шевелил седые пряди.
И думал он: «Всё повторилось снова…
Но почему, зачем, чего же ради
Прервался род Ивана Иванова?»
И поднял он три листика кленовых
И вышел на широкую дорогу.
«В России, – думал, – много Ивановых…
И среди них Иванов – тоже много…»