ПЯТЫЙ УГОЛ

Помню в комнате нашей
четыре угла.
В каждом – узкий топчан,
и поверх – одеяло.
В каждом беженцы.
В каждом семья и дела.
Как нам пятого
в те времена не хватало!
Я не плакал –
отвык от мальчишеских слёз.
Я в углах не стоял –
слишком тесно в них стало.
В каждый люди вселились
надолго, всерьёз,
в них не детское –
взрослое горе стояло.

Город жил.
День и ночь
грохотал,
грохотал,
замирал на минуты
последних известий,
всё на фронт отдавал:
и людей, и металл.
Пел военные – гневные,
грустные песни…

Я с тех пор беспокойную долю избрал,
сам себя прописал
в изыскательский табор,
я оставил свой дом,
я махнул за Урал,
пятый угол мне нужен –
медвежий хотя бы.

Пятый угол,
где ветрам, дерзаньям – простор,
где под спудом земли
нефть, руда и алмазы,
где подъёмы круты,
где ещё до сих пор
человека нога
не ступала ни разу…

Мы уходим всё дальше –
вперёд и вперёд.
Внеземного столетья
яснеют приметы.
И выходят на старт,
и уходят в полёт
на разведку,
в глубины Вселенной,
ракеты…
В нашей комнате новой –
четыре угла,
в нашем городе новом –
начало апреля,
и недолго осталось нам ждать до тепла,
раз скворцы
новоселье справлять прилетели.

Если с улицы сын, нарушая запрет,
возвращается вовремя реже и реже –
пятый угол…
Его он тревожит,
зовёт –
неизвестный
и даже ещё не медвежий.

0.0/5 оценка (0 голосов)

Другие произведения автора

Улыбаться отвыкают губы...

Улыбаться отвыкают губы.
Возле сборных пунктов, как в бреду,
бесконечный марш играют трубы…
Женщины на музыку бредут.

По дорогам машины, пыля...

По дорогам машины, пыля,
мчатся – время опережая,
отдают комбайнам поля
груз пшеничного урожая.

Надо мною...

Надо мною –
блокадное небо.
Мне одиннадцать стукнуло лет.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика