По дорогам машины, пыля,
мчатся – время опережая,
отдают комбайнам поля
груз пшеничного урожая.
Улыбаться отвыкают губы.
Возле сборных пунктов, как в бреду,
бесконечный марш играют трубы…
Женщины на музыку бредут.
Голод.
Ничего не стоят вещи.
Но под вой безжалостных сирен
у развалин тихих и зловещих
жить ещё пытается сирень.
Нет конца повесткам и разлуке,
не хватает слёз и гневных слов,
и прожекторов нагие руки
падают на шлемы куполов.
В первых этажах – бойниц оконца,
ветер кружит лепестки золы,
и, навстречу глянувшему солнцу,
пушек поднимаются стволы.