По дорогам машины, пыля...

По дорогам машины, пыля,
мчатся – время опережая,
отдают комбайнам поля
груз пшеничного урожая.
С каждой ночью
их голоса
успокаиваются понемногу.
Днём и ночью
смотрят глаза
шоферóв –
вперёд, на дорогу,
где начавшийся листопад –
словно первый порыв метели…
Вспоминается Ленинград –
как давно, тридцать лет назад,
посуровев,
глаза солдат
на Дорогу жизни
смотрели.
Разумеется, в наши дни
нет подобных дорог в Отчизне.
Но – дороги хлеба…
Они
и сегодня –
Дороги жизни.

0.0/5 оценка (0 голосов)

Другие произведения автора

ПЯТЫЙ УГОЛ

Помню в комнате нашей
четыре угла.
В каждом – узкий топчан,
и поверх – одеяло.

Улыбаться отвыкают губы...

Улыбаться отвыкают губы.
Возле сборных пунктов, как в бреду,
бесконечный марш играют трубы…
Женщины на музыку бредут.

Надо мною...

Надо мною –
блокадное небо.
Мне одиннадцать стукнуло лет.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика