МУЗЫ НЕ МОЛЧАЛИ
На улице обстрел, огонь, мороз,
Театра зданье – словно в дрейфе льдина.
За сценою, дитя военных гроз,
Готовится к полету балерина.
Герою Советского Союза Ф.В. Фоменкову
На моем столе хранится
Сбереженная с войны,
Неприметная вещица
Рядом с карточкой жены.
Раскаленным метеором
Пролетая наугад,
Он врубился в грудь мотора,
Этот маленький снаряд.
В плоскостях зияли дыры,
Ветер стал о смерти петь,
Только летчик был задирой,
А таких не любит смерть.
Как летел, на чем летел он –
непонятно до сих пор,
До последнего предела
Сердцем заменив мотор.
…Этой ночью в летном клубе
Патефон о милой пел.
Погружен в ночные глуби,
Летчик молча вдаль глядел.
Он налил мне полстакана:
– Доливать полнее, нет?
Отчего не пьете? Странный
Вы, видать, корреспондент.
Механический и зыбкий
Наплывал кругами гул.
Металлическую рыбку
Он в ладони протянул.
Холодна, по виду, память,
Пламя скрыто в глубине…
Только честными словами,
Только правду о войне!