На улице обстрел, огонь, мороз,
Театра зданье – словно в дрейфе льдина.
За сценою, дитя военных гроз,
Готовится к полету балерина.
В этой комнате всё не мое:
Стол треногий, чужая кровать.
Только стопочкой книги, белье,
Долго ль с вами еще кочевать?
А на книгах – твой давний портрет,
Юга, юности нежной черты.
Улыбаешься мне столько лет
Девятнадцатилетняя ты.
Ты со мной под обстрелом была,
Приходила в голодную тьму,
Вдохновляла, жалела, вела,
Чтобы легче шагать одному.
Тридцать лет тебе, тридцать и мне,
В черном волосе белая нить
Не от старости – мы на войне,
Мы еще только начали жить!