Вторые сутки тишина.
Молчат окопы. Дремлют дали…
Уже колеблется война:
Враг выдохся, а мы – устали.
Застряла кухня – не беда,
Он лишь ремень подтянет туже,
Но после боя, как всегда,
Солдату сон, хоть малый, нужен.
Во сне кончается война,
Как будто нет ее в помине,
Во сне придет к нему жена,
Присядет рядышком, обнимет…
Но фронтовой не в руку сон –
Земля кругом в огне и тряске,
И лишь проснется – снова он
До боли загрустит о ласке.
Припомнит дом над речкой Мета,
Вздохнет и скажет поневоле:
– Не сон – сплошная маета,
Хотя б скорей в атаку, что ли.