Мы в письмах писали, что сыты,
Обуты. Что вот поднажмём,
И будут фашисты разбиты,
И мы до Берлина дойдём.
Вдруг разразилась тишина
Высокой песней жаворонка.
Мы сели от тропы в сторонке.
Была военная весна.
И, помнится, хотелось пить
Да спать ещё хотелось очень.
Друг предложил мне закурить,
Но кровью был кисет промочен.
Недолог, как всегда, привал,
И снова долг зовёт солдата.
Вдруг кто-то шёпотом сказал:
– Война-то кончилась, ребята!
Видать, отмучилась земля.
Вон, слышите: поёт! Примета…
Едва губами шевеля,
Сказал, но мир услышал это.